De alguna manera (Luis Eduardo Aute)

De alguna manera
tendré que olvidarte,
por mucho que quiera
no es fácil, ya sabes,
me faltan las fuerzas,
ha sido muy tarde
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Las noches te acercan
y enredas el aire,
mis labios se secan
e intento besarte.
Qué fría es la cera
de un beso de nadie
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Las horas de piedra
parecen cansarse
y el tiempo se peina
con gesto de amante.
De alguna manera
tendré que olvidarte
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

La poesía como tentación.-j.a.r

Me tentó la suavidad/de la prisa/y me acompañe de jilgueros/en la madrugada/me tentó saberte herida/y me acerque a cuidarte/pasaran muchos minutos/hasta que te cures pensé/y me deje ser amigo/pasaran muchos años en cerrar la heridas/que deja el volver del amor/y regresar a ti/pequeño jilguero/me tentó ser libre/y me fui a caminar por la playa/y la espuma me tocaba los dedos/espuma blanca borraban mis pasos/pasos que no volverán/sin tu canto/pensé en cantarte yo/que nos se/y mi melodía toco tu lagrima querida/me dije el amor canta palabras que no se saben/y me tente a besarte/como un tirano necesite de ti/y tus labios fueron consuelo/para vos que estas herida/y para mi que hace años te espero/corazón suave de Abril.

Juan Gelman.-La poesía del cuerpo.

LO VIERON

lo vieron médicos y médicos...
quién le tocó el riñón, espléndida fuente o corazón,
quién el fémur, melancólico puro,
la siquitrilla,
el coxis,
el estómago...
algunos le revisaron la garganta canora,
la nariz,
el plexo pedigüeño,
el piel-pedazo,
la medula con estancias de fuego, mesmamente...
los brazos como secos,
el vientre en cobrador
el grito, el ¡vamos!, el entiendo,
no hubo rincón, o sitio, o palmo que la ciencia
dejara de visitar, y ver, y palpar, auscultar, analizar, vejar,
hasta le vieron la lluvita,
el pésame,
la triste...
¡y diay!
¿acaso alguno le encontró la pena enfermedad?
¡ninguno le encontró la enfermedad!
¡ninguno le encontró la pena enfermedad!
lo dieron de alta un día gris y lento como dios
que giraba entre todas las mujeres...
sufrió... como se dice en el país;
ninguno, le encontró la enfermedad...
enfermos,
sauces,
hortensias húmedas de frío,
vagaba al pairo de la vez
que vio un relámpago de bestias
muertas al pie
de sus balazos.

Yo soy una parte de todo aquello que he encontrado en mi camino. Alfred Tennyson

Ves pasar la flor/y caminas como si fieras comieran tus pasos/caen arboles hoy en el mundo/caen alfileres en la sala del comedor/y tu caminas como esa flor/o palabras que no dejan de latir/amor cuando te detendrás a mirarme/rezar por vos/un mantra antiguo de ventanas/de balcones/y no se que mas rezar/alguien me dijo una ves/que uno tiene que rezar de pie/y no se porque me acuerdo de vos cuando estoy de pie/y pasas como el invierno/te vas/amor que me enfrías las manos/y te extraño porque no olvido/y te acerco/a mi lado de la cama/caliente para no olvidar que caminas llena de flores/y las grandes plazas en donde nos basamos/estarán de pie/esperándonos/después del amor/y todo lo que digo por acercarme a ti y darte un beso/esta noche en que los ángeles duermen/y mi almohada esta inquieta de tu perfume.

Poema XXIII-J.A.R.

Abrazar el eco de tu vos/la fiebre que nos invade/la pequeña brisa/y lo que ríe/en lo hondo del alma/abrazarnos cuando juntos caemos dormidos/comernos de miradas/y besos húmedos/en la melancolía del arte/abrazarnos por antonomasia y por necesidad de sueños/mezclarnos en los cantos del jilguero/acercarnos cara a cara/sentirnos fuego con fuego/en los cansancio de la espera/y en la punta de los dedos/abrazarnos/en la abundancia/en el tumulto/y en el mayor dolor/estar dormidos en el suelo este ultimo año/a ver como te lo explico querida/unirnos en los nervios como hojas en la primavera/nacer en tu sangre/en tus venas/y fundirnos de color en nuestros silencios.

A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA-J.L.BORGES

¿Dónde está la memoria de los días que fueron tuyos en la tierra, y tejieron dicha y dolor y fueron para ti el universo? El río numerable de los años los ha perdido; eres una palabra en un índice. Dieron a otros gloria interminable los dioses, inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; de ti sólo sabemos, oscuro amigo, que oíste al ruiseñor, una tarde. Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra pensará que los dioses han sido avaros. Pero los días son una red de triviales miserias, ¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza, de que está hecho el olvido? Sobre otros arrojaron los dioses la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas, de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera; contigo fueron más piadosos, hermano. En el éxtasis de un atardecer que no será una noche, oyes la voz del ruiseñor de Teócrito. Jorge Luis Borges

Comentario XI-Juan Gelman

este deseo de soledad con vos/amor

que apresa el alma/amor

que alimenta y devora y extiende el alma/ala

de vos a mí/llevadora

de vos lejos de mí/amor que viene y va

dando dolor de vos/pena de vos/dulzura

que bañás mis pedazos/unidos

en la dicha de vos/donde cantan

como veranos los exilios

de vos/país o fiebre/palito

revolviendo tristezas y deleites/amor

como un niño con los ojos cerrados

envuelto en su valor/o libre

en la cárcel de vos/bello amor

dando su amor para que amor conozca

por amor el amor

Es el juego un poema.

Mi semejante juega/¿y me cuestiona en su felicidad?/mi vecino ríe de alegría/mi niño juega sobre la hierba/y el tiempo pasa/y la tarde llega/mi niño no sabe de impuestos/mejor le digo/me dice afirmándose en mi  pecho/¡Papá juegar es así...una manera de amar!/como dicen en la pampa ese dia mi hijo fue mi maestro/nada mas.

Que deseas...

A cierta edad, un poco por amor propio, otro poco por picardía, las cosas que más deseamos son las que fingimos no desear.

Marcel Proust (1871-1922) Escritor francés.

Con qué tersa dulzura me levanta del lecho en que soñaba profundas plantaciones perfumadas. Julio Cortázar

Todo desnudo/en la mano que toca/y se moja/y en lo amarillo del tiempo/en la cima de la vida/todos caminaban con sueños/en las cuevas intimas/pintando las paredes de amor/dejando atrás la efímera cuesta/todos se acostaban unidos/ante el asedio/ante lo imprevisible del regresar/de mezclarse/del estar unidos piel con piel/y no hay abrazo/¿no hay donde regresar?/¿regresar donde no hay?/en las mesas las memorias se llenan de números/llanas como siempre vagan sin profundidad/las compañías son como un bastón/y la tristeza como un vinculo/todos desnudos se tocan/tan suaves están colmados de dulzura/acariciándose las playas/y las piedras/están los fragmentos de la pena/los que se comen en las distancias/los que se desean en los siempre/aunque solamente estén temblando de dulzura hoy aquí.-J.A.R.

Oliverio Girondo sentir la poesía VI

Escrúpulo

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

Sólo hay una guerra que puede permitirse el ser humano: la guerra contra su extinción. Isaac Asimov

Feroz el dolor/bajo sin cesar/antes de la noche/como un luz larga/como un sueño magnifico/el lleno la vista/y corto todo asombro/el nació como una tragedia/los ancianos le llamaron guerra/entre hermanos se dice guerra civil/entre soldados carnicería/entre reporteros noticias en el frente/y entre médicos/mar de sangre en las camillas/para mi el llego/nublandome la vista/con su larga sombra/baño mis días/y no pude mas vivir/sin pensar en su feroz dolor/es decir en mi apenada humanidad.-J.A.R

LIBROS Javier Lostalé: «Incluso más allá de la muerte, algo de nosotros canta» El poeta y periódista publica «Tormenta transparente», que ya va por su segunda edición

A Javier Lostalé siempre le pilla uno con las botas del periodismo y la poesía bien puestas y calzadas. Jubilado tras casi cuarenta años de trabajo en Radio Nacional, fue presentador de ese programa rompedor que es «El Ojo Crítico», codirector junto a Ignacio Elguero de esa atalaya poético-radiofónica que es «La estación azul», Premio Ondas, Premio Nacional al Fomento de la Lectura, a Javier, entre verso y verso, todavía se lo puede uno encontrar en cualquier presentación, rueda de Prensa, recital... porque el periodismo cultural sigue bullendo en sus venas. Es un referente, un maestro, y sí, es cierto, posee el don de la ubicuidad: está en todas partes. En su nuevo libro, «Tormenta transparente» (Ed. Calambur, 2ª edición), reflexiona sobre el amor, su pérdida, si imposibilidad, sus gozos y sus sombras.

—¿El amor, aquel que en la juventud fue tormenta, chaparrón, se diluye con el tiempo en apenas una llovizna?

—La tormenta va tornándose cada vez más transparencia, quietud que no deja de arder. Suceden muchas cosas entre los amantes, sucede el tiempo, pero quienes hicieron de éste la estación iluminada del corazón siempre están al principio, allí donde suena la palabra primera. Quien ama, canta pleno en lo amado.

—Parece que todo cambia, todo muta, modos, modas, tecnologías, pero la poesía sigue en el eje de las preocupaciones humanas...el amor, la soledad, la pérdida, el tiempo...

—La poesía sigue siendo la forma más exacta y abarcadora en toda su complejidad de nombrar lo esencial humano. La poesía es un modo de vencer al tiempo y una aurora para el lector. No es ajeno el poeta al momento histórico que le ha tocado vivir, pero transforma la gesta en memoria íntima, la tragedia en herida de cada uno y en cicatriz.

—¿El tiempo acaba convirtiéndolo todo en ruinas... en aquel lejano esplendor en la yerba de Wordsworth?

—En las ruinas aún crecen rosas, en lo que el tiempo devasta permanecen respiraciones, y su oxígeno, aunque doloroso, nos mantiene vivos. Somos mendigos de nuestras propias pérdidas, y en lo más despojado sigue amaneciendo cada día. Además contamos con la capacidad resucitadora de la memoria y hay siempre un último espacio de intimidad del ser humano al que no llega la hoz del tiempo. Incluso más allá de la muerte, lo percibo, algo de nosotros aún canta. ¿La inmortalidad? No lo sé.

Lostalé se siente «cada vez más cerca de lo que se puede considerar una metafísica lírica o pensamiento encarnado, sin minusvalorar la potencia de los símbolos y de las imágenes, ni evitar el deslumbramiento de la belleza». Hora es de que certifique este caminar.

—¿Cuál cree que ha sido el norte de su búsqueda poética, qué es lo que siempre estaba en su horizonte?

—Creo que los pilares del humilde edificio de mi obra poética han sido el amor y el deseo. En cuanto al lenguaje empleado, sin perder, creo, sensorialidad, ni abandonar las imágenes, se ha ido despojando, haciéndose cada vez más esencial. Sin olvidar, como creo, que la verdad de un poema se mide por la emoción que produce en el lector.

—Hemos llegado, pues inevitablemente, al momento de toparse con la red y las nuevas, novísimas tecnologías. Su nombre aparece asociado a 18.000 resultado de búsqueda en Google. ¿Le emociona, le desconcierta, le asusta, le llena de esperanza?

—El saberme dentro del corazón virtual de la red me emociona más bien poco. Prefiero, aunque sea también sin rostro, imaginarme dialogando en silencio con un lector que tiene en sus manos un poemario mío. Con esto no quiero poner en duda la utilidad máxima de Internet, su contribución a la información cultural (con todas las reservas) y a la difusión de la obra artística, pero el desarrollo de la cultura tiene otras vías más profundas, aunque no sea ajena a cualquier innovación. Prefiero mirar más los ojos asombrados y cálidos de un joven lector perdido entre montañas que la pantalla del ordenador.

LIBROS-La insurrección pacífica de Stéphane Hessel El escritor presenta en España «¡Indignaos!», pequeño manifiesto que busca despertar a la juventud de su letargo y que en Francia es un fenómeno editorial

Diario ABC
Stéphane Hessel ha decidido pasar a la acción. Preocupado ante la generalizada indiferencia que se le presupone a la juventud mundial, este escritor nacido en Alemania pero parisino de adopción desde los siete años se ha puesto teclas a la obra y ha escrito«¡Indignaos!», un pequeño gran libro que busca despertar las conciencias de los jóvenes ante la crisis de la civilización occidental y que en Francia ha vendidomás de un millón y medio de ejemplares.

«¡Indignaos!» ha llegado a España de la mano de Destino y con un padrino de lujo, José Luis Sampedro, encargado de escribir elprólogo y que en la presentación ha compartido púlpito con su compañero y amigo. Los dos, sabios de 93 años y con tanto recorrido humano a sus espaldas que da vértigo asomarse a sus memorias, no han escatimado en halagos mutuos y han coincidido en resaltar el importante papel que la juventud debe desempeñar en este «cambio de era» al que estamos abocados de manera irremediable.

Una juventud que en las revueltas árabes ha pasado a ocupar el primer plano mediático (sobre todo en internet y gracias a las redes sociales) pese al velo de la censura y que debería ser el ejemplo a seguir en Europa. Su acción está basada en el gran mensaje que encierra el libro: el despertar libertario de las conciencias dejando de lado la violencia. Para ello, como recalca Stéphane Hessel parafraseando aSartre, «el compromiso ha de ser individual. Es necesario que lo jóvenes, uno a uno, sean conscientes de la necesidad de libertad y justicia».

Stéphane Hessel: «En Europa necesitamos a la juventud española»

Solo esa toma de conciencia «puede sacarlos del desánimo y la indiferencia, pues son ellos quienes han de construir el futuro». Este papel cobra especial relevancia en una sociedad como la española, responsable según Hessel de la creación de la «imagen de la persona luchando por el bien encarnada en la figura de Don Quijote. En Europa necesitamos a la juventud española». José Luis Sampedro comparte esta creencia y añade un importante matiz: «Se trata de no sucumbir. Estamos asistiendo a la crisis de una civilización y debemos reaccionar.El poder económico gobierna realmente Europa y por ello debemos reeducarnos, darnos cuenta de que la libertad de pensamiento es más importante que la de expresión. Todos tenemos el deber de vivir nuestra vida».

Un momento crucial

«¡Indignaos!» ha llegado en un momento crucial para el futuro de la humanidad. Stéphane Hessel es consciente de ello y su reflexión (más que ninguna otra) debe ser escuchada. Superviviente de Buchenwald,Hessel es el único redactor aún vivo de la Declaración Universal de los Derechos Humanos de 1948 y su llamada a la «insurrección pacífica» se antoja ahora más necesaria que nunca. El intelectual tiene palabras de comprensión hacia la intervención en Libia («se trata de defender a la población civil mediante una resolución internacional»), de reciclaje para la ONU («es necesaria una mayor preocupación medioambiental y una mayor autoridad de cara a los estados») y de dureza hacia el terrorismo («solo puede vencerse mediante el respeto y la no violencia»).

¿Y qué harían Stéphane Hessel y José Luis Sampedro si volvieran ahora a tener 19 años? Pensar y actuar. Justo lo que piden a los jóvenes. Está en juego el futuro de todos.

Limites.j.a.r

Hasta el limite /he deseado volar/llenando cada eco de la oscuridad/con tu vos/he soñado con este momento/en cada avenida/y en cada rostro de la suavidad/caminando a ciegas/con estas alas llegare a ti/hasta el limite/y en otra época/con un viento te buscare/en cada destello del amor/en la mano que se desliza/en cada nube que nos calma la sed/de nuestra unión te buscare.

IDEAS- Preguntas y respuestas sobre Norma Arrostito La periodista Gabriela Saidón acaba de publicar una edición revisada de La montonera, la biografía de la primera jefa de la guerrilla peronista. “Arrostito, como símbolo expuesto en la ESMA, es una doble construcción, de los militantes y de los militares”, arriesga la autora.

Revista Ñ

“Si la imagen hubiese sido tomada por una filmadora, habría mostrado a Norma Arrostito de espaldas, bajando del Dodge verde, subiendo luego el andén con pasos rápidos, cortos, seguros, comprando el boleto, esperando el tren. La cámara hubiese hecho alguna toma de perfil, pero esperaría para tomarla de frente, en un primer, primerísimo plano. Por ejemplo, cuando ya estuviera ocupando un asiento de un vagón, haciendo esfuerzos porno dormirse, tratando de disimular el dolor, esperando que esa noche pase de una vez por todas. Y después, ¿qué?” La pregunta es un latigazo ante el devenir trágico que se esboza en el horizonte. Y esta descripción muestra a la guerrillera terriblemente abatida después de saber que han matado a su pareja Fernando Abal Medina y a Carlos Ramus en la confitería La Rueda de William Morris.

La pregunta es de la escritora Gabriela Saidón que acaba de publicar la tercera edición, la definitiva, de La montonera (Editorial Sudamericana), la biografía de Norma Arrostito, “la primera jefa de la guerrilla peronista”. Trazó un perfil humano y militante sobre la combatiente, en el que se discute la posibilidad del mito, la leyenda y, también, la de la mujer imperfecta. A ella se refiere en esta entrevista.

¿En qué medida Norma Arrostito era representativa del lugar de la mujer en una organización armada como Montoneros?

Norma Arrostito no dejó de ser la mujer del líder. Como Evita, como Cristina, como Alicia Eguren, la mujer de John William Cooke, padre ideológico de Montoneros, en la medida en que hizo confluir marxismo y peronismo en sus razonamientos. Como la dura Amanda Peralta, militante de las FAP, esposa del líder Néstor Verdinelli. El hecho de que la actuación de Arrostito, como la de Eguren o la de Peralta, haya tenido lugar en los últimos 60 y primeros 70, es significativo: a la Argentina, entonces, el feminismo llegaba en forma de eco. Era, todavía, un movimiento de elite. Las compañeras, las camaradas, las mujeres que la peleaban al lado de los hombres, las que tomaban las armas, es decir, que eran consideradas por los hombres como iguales, no llegaban a serlo cuando de poder hablamos: así como había sido el renunciamiento de Evita, uno podría leer en serie la anécdota sobre Alicia Eguren llegando a Cuba y el Che cortejándola, es decir, teniendo esa relación, sexual, con la mujer revolucionaria, pero todavía mujer de... Norma Arrostito pensaba en la revolución, no en las reivindicaciones del feminismo.

¿Dónde y cómo se forma el pensamiento montonero, revolucionario, peronista de la Arrostito?

Ella viene del PC. Su padre era anarquista, su madre, marianista, una conjunción que tal vez no fuera extraña hacia los 40, cuando ella nace. Quiero decir: la contradicción ya es un sello de origen para la pequeña Norma. Muy joven, se casa con un militante comunista. Cuando en 1959 estalla la revolución cubana, el sueño se convierte en realidad, pero el PC es diletante: se queda en la teoría, en el análisis de las posibilidades. Norma Arrostito conoce a Fernando Abal Medina y a sus amigos, que (otra contradicción nacional), desde el catolicismo de derecha se están acercando al peronismo, y también al marxismo. Digamos que las ideologías humanistas confluyen en los 70, y Norma Arrostito es una mujer sensible e inteligente. Ve que el cambio viene por el lado de las confluencias. Y se enamora: del concepto de pueblo y de Fernando Abal Medina.

¿Cuánto le pesó ser la viuda de Fernando Abal Medina?

No puedo dejar de pensar todo en términos de contradicción. Ser la viuda del primer jefe fundador de Montoneros significó dos cosas opuestas: respeto, y al mismo tiempo, también por ser, por ese motivo, ser intocable, convertirse en descartable en términos de poder. Eso, sumado al extremo machismo que invadiría Montoneros en la segunda mitad de la década. Digamos, el sello Firmenich. Esa cosa de los muchachos gozosos posando en Cuba, dentro de sus uniformes verdes o camuflados. Ese diálogo delirante recreado en la biografía de Galimberti, en el cual los dos, Firmenich y Galimberti, se miden las astas confesándose que se habían acostado con la mujer bronce, con la “Gaby”, un dato, por otra parte, incomprobable.

¿Por qué cayó presa? ¿Fue una ingenuidad o simplemente una cuestión de tiempo?

Me pregunté, y pregunté a los que la conocieron, sobre todo a sus amigas, algo que me obsesionaba: ¿por qué? ¿Por qué Norma Arrostito, sabiendo que era presa fácil y deseada de los militares, no se había ido del país? ¿Por qué la cúpula en el exilio no se la había llevado? Creo que en parte volvemos a la anterior: como viuda del jefe, llevaba las de perder. Pero además, ella quería quedarse y seguir peleándola, algo que la volvía una persona muy comprometida con sus ideas, una marca generacional. Había luchado por algo y ella no podía abandonar: había que quedarse. Eso habla de una moral muy dura, y la moral, en los 70, era un valor de moda. Un valor de alta gama. Yo, como descendiente de judíos polacos muertos en los campos de concentración nazis, pero al mismo tiempo nieta de judíos que escaparon a tiempo, o sea, que la vieron venir, pienso que los corderos sacrificiales, en algún punto, deben sentir que esa, la muerte absurda, es su misión en la vida. Por eso recalco que no hay que olvidar la presencia de una madre marianista en la biografía de Norma Arrostito.

¿Por qué era un símbolo para la exposición dentro de la ESMA ante los ojos de los militantes secuestrados?

Será que la necesidad de símbolos en situaciones extremas es necesaria. Y ella reunía las características, por su historia y su posición en el movimiento montonero, pero sobre todo, por su condición de “bronce”, al haber sido la protagonista mujer del acto más mediático, fundacional, del grupo guerrillero. Hoy creo que Norma Arrostito, como símbolo expuesto en la ESMA, es una doble construcción, de los militares y de los militantes.

¿Cómo ha sido recordada dentro de la militancia montonera de entonces? ¿Heroína, mártir?

Heroína. Mártir. Modelo. Bronce.

¿Hubo alguna reivindicación de Norma Arrostito en la era kirchnerista?

Curiosamente, la reivindicación sigue siendo marginal, algo así como propiedad privada y símbolo de los sobrevivientes de la ESMA y allegados. No desde el poder. No desde Cristina ni desde la cuñada de Arrostito, Nilda Garré, otra mujer en el poder (es la esposa de Juan Manuel Abal Medina, el hermano de Fernando). A veces pienso que su destino fue ser raleada del poder. Ayer y hoy. Para eso, y no por eso, la demonizaron.

¿Qué significó para vos, como biógrafa, descubrir para la edición definitiva que a Arrostito le gustaba la película Melody?

Para mí fue una revelación, o un broche de oro. Fue el dato que me permitió juntar las cosas, el plano político y el afectivo, digamos. Cuando Melody se estrenó, yo tenía la edad de los protagonistas: diez años. Me enamoré perdidamente de Ornshaw, el amigo del novio, digamos, el reo, el vago. Norma Arrostito podría haber sido mi mamá, y estoy segura de que también se enamoró de Ornshaw, y se identificó con la rebeldía de un amor infantil que no entiende las injusticias del mundo adulto. Digo: Norma Arrostito tenía 30 años, Fernando Abal, 23. El no pudo haber visto la película: cuando se estrenó, estaba muerto. El siguiente novio de “Gaby” tenía 15 años menos que ella. Al margen de ese gusto por hombres menores, creo que hubo algo infantil en sus elecciones. En sus decisiones. En sus pasiones, aciertos y errores. En su gesto esa mañana de mayo frente a la casa de Aramburu. Ella, entonces, jugaba con fuego. ¿A qué chico no le gustaría hacerlo?

Domingo-Ángel Gonzáles

Domingo, flor de luz, casi increíble
día. Bajas sobre la tierra
como un ángel inútil y dorado.
Besas
a las muchachas
de turbia cabellera,
vistes de azul marino
a los hombres que te aman, y dejas
en las manos del niño
un aro de madera
o una simple esperanza. Repartes
golondrinas, globos de primavera,
te subes a las torres
y giras las veletas
oxidadas. Tu viento agita faldas
de colores, estremece banderas,
lleva lejos canciones
y sonrisas, llena
las estancias de polvo plateado.
Los árboles esperan
tu llegada
para cubrirse de gorriones. Sabe más fresca
el agua de las fuentes.
Las campanas dispersan
palomas imprevistas
que vuelan
de otro modo.
No hay nadie que no sepa
que es domingo,
domingo.
Tu presencia
de espuma lava,
eleva,
hace flotar las cosas y los seres
en un nítido cielo que no era
-el lunes- de verdad:
apenas desteñido papel, vidrio olvidado,
polvo tedioso sobre las aceras.

Ángel Gonzáles

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más  negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
                                                                   otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
                                          me reclaman.

Reconozco los rostros.
                                                No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
                                            la memoria.

Sobre el saber...

Saber que no quedan bailes/que no sonara la música otra ves/en la noche estrellada/y que no acaban los sueños/y que no quedan vestigios del dolor/es saber irnos solitarios/con los cuerpos en luz/saber que todo no esta claro/que los versos nacen con la tristeza/que descansan en tu belleza/y que a veces hay un desinterés en la palabra/no quiere mostrar dulzura/solo cosas del día a día/es decir ordinarias/y que es donde todos acaban/con una roca al cuello/con un pésame en las pestañas/es donde la tierra es hierro/y donde algunos miran/sin saber que lo verdadero en cada hora/consiste en intentarlo/y saber mirar la calle llena de almas/como un jardín interminable/con los ojos en las huellas/y un fiel giro de estación/saber que no hay felicidad/sin que llegue después a quedarse el dolor/tan cerca/pegado a nuestra piel/saber que la piel siente ternura/y que tu boca sabe a miel.

John Lennon-'Woman"

MUJER

Mujer, difícilmente
puedo expresar
Mis emociones mezcladas
y mi pensamiento
Después de todo,
te estaré por siempre en deuda
Y mujer,
intentaré expresar
Mis sentimientos internos
y mi agradecimiento
Por mostrarme
el significado del éxito

Ooh, bien, bien
Doo, doo, doo, doo, doo
Ooh, bien, bien
Doo, doo, doo, doo, doo

Mujer,
sé que entiendes
El pequeño niño
dentro de un hombre
Por favor recuerda mi vida
está en tus manos
Y mujer mantenme
junto a tu corazón
Sin embargo la distancia
no nos mantiene separados
Después de todo está
escrito en las estrellas

Ooh, bien, bien
Doo, doo, doo, doo, doo
Ooh, bien, bien
Doo, doo, doo, doo, doo
Bien

Mujer por favor
déjame explicar
Nunca quise
causarte pena o dolor
Pues déjame una
y otra y una
y otra vez decirte

Te amo, si, si
Ahora y por siempre
Te amo, si, si
Ahora y por siempre
Te amo, si, si
Ahora y por siempre
Te amo, si, si

ARTE-Cuestionar la representación de las mujeres en el arte Un impulso artístico que dio marco a cuestiones feministas. POR SUSAN HODARA - The New York Times

Revista Ñ.
Cerca de la entrada a "The Deconstructive Impulse" (El impulso deconstructivo) en el Museo de Arte Neuberger de Nueva York, se encuentra la fotografía en blanco y negro "Seduction" de Lynn Hershman del año 1988. En ésta, una mujer posa frente a la cámara recostada en una cama. Lleva puesto un vestido negro corto y zapatos de tacos altos, pero en el lugar de la cabeza, hay un aparato de televisión que encuadra sus ojos enormes cerrados y cargados de rimmel. La fotografía es una de 68 obras de 22 artistas estadounidenses que sostienen la premisa de la muestra, enunciada con audacia en su subtítulo: "Mujeres artistas reconfiguran los signos del poder, 1973-1991".

El deconstructivismo en el arte busca desmontar y re-contextualizar materiales de los medios convencionales para poner al descubierto mensajes potencialmente nocivos. Hasta ahora, la interpretación establecida era que los hombres dirigían el deconstructivismo. Al organizar "El impulso deconstructivo", las curadoras, Helaine Posner y Nancy Princenthal, tuvieron la intención de poner las cosas en su lugar.

"Es la primera muestra que hace una reseña de los aportes de las mujeres al deconstructivismo", dijo Posner, curadora principal del Neuberger, quien describe la muestra como "una exposición revisionista" sobre la base de 25 años de perspectiva.

Temas relacionados con la autoría y la autenticidad, los peligros del estereotipo, y el racismo, el clasicismo y el sexismo en los medios son abordados en grabados, afiches, pinturas, fotos, videos e instalaciones. La muestra, que ocupa tres grandes espacios de sala, está organizada en seis secciones ­"Experiencia femenina", "Mascarada", "Apropiación", "Medios masivos", "Moda" y "Crítica de las Instituciones Culturales"­ que ilustran diferentes abordajes del deconstructivismo.

"No sólo nos dimos cuenta de que las mujeres estaban a la vanguardia de este movimiento sino que también muchos de los temas abordados habían surgido del feminismo", dijo Princenthal, que anteriormente fue jefa de edición de Art in America.

En "Experiencia femenina", seis fotos de la serie "Early Color Interiors" de Laurie Simmons, de 1978 y 1979, presentan montajes elaborados de casas de muñecas donde la muñeca ama de casa suburbana lleva a cabo rituales cotidianos.

En "Semiotics of the Kitchen", un video de seis minutos realizado en 1975, Martha Rosler muestra el uso de utensilios de cocina conocidos con un tipo de humor particularmente agresivo. En la sección "Apropiación", los trabajos de Sherrie Levine, usan la fotografía y la pintura para copiar obras de artistas masculinos destacados como Stuart Davis, Kasimir Malevich y Walker Evans. Otras artistas utilizan la apropiación para criticar las industrias de la información y el entretenimiento. En su video "Technology/Transformation: Wonder Woman", realizado en 1979, Dara Birnbaum reorganizó clips de series de televisión para dirigir la atención de los espectadores hacia la descripción sesgada de su superhéroe vestido con un atuendo mínimo. En "Verbs", Sarah Charlesworth reprodujo una primera plana de The New York Times de 1978, pero extrajo todo excepto sus verbos e imágenes. "Al hacer cambios selectivos, dijo Posner, está hablando de cómo podrían los diarios manipular nuestra comprensión de la información". "Estas artistas fueron muy visionarias", dijo Posner.

"Hablamos de la saturación de los medios en los años 80, pero los medios ahora han invadido nuestras vidas de una manera absolutamente generalizada".

Probablemente el comentario más categórico en la muestra se refiera al arte propiamente dicho ­en tres afiches de Guerrilla Girls, un colectivo de artistas feministas formado en 1985. En uno de éstos, "Do Women Have to be Naked to Get into the Met.

Museum?" (¿Las mujeres tienen que estar desnudas para entrar en el Metropolitan?), un desnudo recostado en una pose clásica sostiene con fuerza un plumero y lleva una máscara de gorila. El texto en el afiche responde a la pregunta del título: "Menos de 3% de los artistas en las secciones de Arte Moderno son mujeres, pero 83% de los desnudos son femeninos". "Las generaciones más jóvenes de artistas mujeres han sido beneficiarias de todo el trabajo realizado previamente", dijo Posner. "El feminismo abrió muchas posibilidades para ellas, de modo que quizá su conciencia de ser mujeres no necesite ser tan central como lo fue varias décadas atrás. El feminismo de verdad cambió al mundo". 

A Camilo Cienfuegos, jam de Diablos azules

Estaba a punto de callar la música del ser/y la palabra pidió permisos/y se convirtió toda en un santuario/y la indiferencia nos rebelo/se nos revelo la vida/y nos mostró el achaque/de quienes nos nombra /a mi que soy lluvia/y a vos que sos fuego/estaba punto de ser mar/navegable un amo de mis carceles/y fui en mi un territorio/ del escarnio/con una serenidad apacible/y con un desdicha de hijo de Zeus/en una roca estuve parado/esperando de errática isla de Delos/con una agonía de montañas/y con una fiebre misteriosa/que sopla en las cuevas de las noche tristes/y que tiene mucho cuidado de pedirte sueños/estaba a punto de callar/lo aprendido/y lo que nos abate/y me comí uno a uno todos mis silencios/me quedo solo un herencia de luchas en mi camino/de martires/y balas cobardes que se perdieron/ahora sercado de años no me moja la lluvia en la selva/ni me quema el fuego/en la punta de los dedos/no se donde duerme el sol exacto/ni donde quedaron mis hermanos que nunca volvieron/tampoco se quien cavara mi fosa/ni mi agujero negro para este marchito cuerpo/solo siento una pena narcótica/una comitiva de fantasmas/que me acompañan comen a mi mesa/se ríen de mi/y se escapan ellos descalzos tan libres/y tan jóvenes porque así los recuerdo /y al recordar esto/estaba a punto de partir/y me deje sentir revolución/joven en tu adormecido beso/ahora no quedan cuadros/ni nadie que albergue/a mis amigos la lluvia y el fuego.

La que me llama.-j.a.r

Hay un soledad en mi que me abarca la pupila izquierda/ella vaga por mis soles/por mis sentires/no espera que despierte del sueño arcano/ella revuelve mis entrañas/ella viaja hacia mi pena/contando los segundo que dejare en mi valija/ella sabe de las seis veces que miro tu foto por hora/es la soledad que me llama/la que me dice ve a buscarla/ella te conoce/se quedo de tu lado de la cama/cuando te fuiste de horizonte fortuna querida.

Faros del sentir.-j.a.r

Feroz es el pedazo de papel/y el pesado papel/y evidencia nuestras vidas/aveces de lentitud y sombras/y a veces de rápida y feroz caída/feroz es el tiempo/el es profundidad de pisadas/y caminos recorridos/el se hace fuertes en los lemas/y se apena en el amor/al punto de no querer sentir/ninguna caricia/ni desea que lo obliguen/y que la palabra se extinga/claro que no es utópica salida/el activo del sentimiento/que nos ahoga/y nos perfila al solitario andar/y feroz es el televisor/y el aeropuerto vació/y el escapar siempre/y solo a ningún lugar/feroz es el cuerpo/tendido en la habitación/esperando que llegue el día/esperándote paciente que llegues desnuda/triste y aveces perdida/y feroz es el pacto entre sombras/y las manos que no se acarician/y por encima de las lagrimas es feroz el faro que no ilumina/el esconde su belleza tras las sombras/y las premisas del dolor.

Sobre la soledad.-j.a.r

Hay un soledad en mi que me abarca la pupila izquierda/ella vaga por mis soles/por mis sentires/no espera que despierte del sueño arcano/ella revuelve mis entrañas/ella viaja hacia mi pena/contando los segundo que dejare en mi valija/ella sabe de las seis veces que miro tu foto por hora/es la soledad que me llama/la que me dice ve a buscarla/ella te conoce/se quedo de tu lado de la cama/cuando te fuiste de horizonte fortuna querida.

GLORIA FUERTES

LA VACA LLORONA
La vaca esta triste,
muge lastimera,
ni duerme, ni bebe

ni pasta en la hierba.
La vaca esta triste,
porque a su chotito
se lo han llevado
los carniceros
al mercado.
Esta tan delgada,
la vaca de Elena,
que en vez de dar leche,
da pena.

Gloria Fuentes- poesía infantil

EL CAMELLO COJITO
(AUTO DE LOS REYES MAGOS)

El camello se pinchó
Con un cardo en el camino
Y el mecánico Melchor
Le dio vino.

Baltasar fue a repostar
Más allá del quinto pino....
E intranquilo el gran Melchor
Consultaba su "Longinos".

-¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!

-son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido-.

El camello cojeando
Más medio muerto que vivo
Va espeluchando su felpa
Entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén
Al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
A lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero, repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
Cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
Le hace cosquillas al Niño.