esta enorme bruma amor
acaso es este tiempo
un sueño
o es un cielo gris.
Lo único que existe de ti
es la imagen fresca
la sombra que suplica
una oración lenta
y la fiera verdad.
Y miras las telas
de las mujeres muertas
en los cementerios con polvo
y lo importante
que habita en el miedo.
Por donde sale la luna
mano de criptogramas
de las farolas falsas pinacotecas
y despintadas auroras.
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