Se llama...

Se llama poesía con su nombre pálido/como flores/entre piedras/o como sueños/ es decir como cantos del ayer/se dice poesía/y cae por los ojos/de bolsillos vacíos/sin aplausos ella va/y camina por la cornisa de mi barrio/fuera de las miradas /y de las fornicaciones de la muerte/me llama desde el desierto/y se hace silencio/cuando se apodera de mi/con sus certezas/con las ventanas cerradas/antes que venga la tormenta/que pronto va a venir/ella es mi rehén amable/y se ríe de mía absurda vanidad/cuando el verso duerme en mi garganta/cuando los desequilibrios me venga a cantar/para dormir/rígido en el suelo. 

(a Jose A Pam poeta)